El vecino, una gran obsesión
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Dedicado a esa pareja que disfruta, y mucho, leyendo mis relatos.
Javier la observaba desde el sofá mientras ella regaba las geranias del balcón. Elena, su esposa, era una mujer que el tiempo había tratado con una crueldad selectiva. A los cuarenta y tres, su rostro conservaba una frescura encantadora, con unas patas de gallo que solo se marcaba cuando reía a carcajadas, algo que hacía a menudo. Su pelo castaño caía en ondas suaves sobre sus hombros, y su cuerpo... ah, su cuerpo era su obra de arte y su tormento. Los años, en lugar de borrar sus curvas, las había exagerado con una generosidad casi obscena. Sus pechos eran magníficos, grandes y pesados, con unos pezones oscuros que se erizaban bajo la fina lycra de las camisetas de tirantes que solía usar en casa. Caderas anchas, un trasero que parecía diseñado a mano para ser agarrado, y unas piernas largas y firmes. Javier la amaba, la deseaba, pero una verdad incómoda se interponía siempre entre ellos: él no estaba a su altura. Su pene, aunque funcional, era modesto, un miembro de trece centímetros en erección, más delgado de lo que a ella le habría gustado. Jamás se lo había reprochado, pero ambos sabían, en ese silencio cómplice de las parejas de hace mucho tiempo, que había una discrepancia.
—¿En qué piensas, Javier? —le gritó Elena, volviéndose y notando su mirada fija en su culo, ceñido en unos vaqueros viejos.
—En lo rica que estás —respondió él, con una sonrisa cómplice—. Y lo mucho que le debes gustar a los vecinos.
Elena se rio, pero el color que subió a sus mejillas no era solo por el sol de la tarde. —Eres un cochino. Y además, los vecinos de aquí son todos abuelos o matrimonios con tres críos.
—No importa. La fantasía no tiene edad —dijo Javier, levantándose y acercándose a ella por detrás, abrazándola y apretando su miembro ya erecto contra el culo de ella—. Imagínalo. El fontanero, el repartidor... cualquiera. Follándote aquí, en el balcón, para que todos lo vean.
Elena se recostó en él, sintiendo el calor de su cuerpo. La idea la excitaba, la ponía mojada al instante. Era su juego, su pequeño secreto que los mantenía vivos. —Y tú, ¿qué harías? ¿mirando por la rendija?
—Mirando por la rendija. Mientras te follan y te pones como una gata en celo. Me gustaría verte perdida, con otra polla dentro de ti, gimiendo como nunca lo has hecho conmigo.
Se besaron, un beso profundo y lleno de promesas no cumplidas. Pero esa tarde, la fantasía estaba a punto de tomar una forma inesperada.
El teléfono sonó. Era un número desconocido. —¿Diga?
—Elena? Perdona, soy Ramiro, el de enfrente.
Elena se incorporó, sorprendida. —Ramiro, ¿qué tal? ¿Qué ocurre?
—Nada, hija, nada, pero he tenido un accidente casero. Me he golpeado la rodilla con el pata de la mesa y estoy hecho un desastre. Me sangra y no llego a la herida. ¿Tú o Javier podriais echarme una mano?
—¡Claro que sí, Ramiro! En cuanto cuelgue, voy para allá. No te muevas.
Colgó y le contó a Javier. —Es el vecino, Ramiro. Se ha golpeado la rodilla. Voy a ayudarle.
—¡Qué suerte! —bromeó Javier—. A ver si le curas algo más que la rodilla.
—No seas guarro —dijo ella, riéndose—. Y prepara la paella, que enseguida vuelvo.
Cruzó la calle y subió los dos pisos. La puerta de Ramiro estaba entreabierta. Llamó suavemente.
—Pasa, hija, que estoy en el salón.
El apartamento olía a naftalina, a libros viejos y a una soledad polvorienta. Lo encontró sentado en un sillón de cuero agrietado, con la pierna estirada sobre un taburete. La rodilla estaba hinchada y un corte manchaba el pantalón de chándal.
—Ay, Ramiro, qué golpe te has dado.
—Ya ves, torpe de mi. El botiquín está en el baño, encima del lavabo.
Elena fue al baño. Al volver, se arrodilló frente a él. —Vale, esto va a escocer un poquito —avisó con una voz que no le sonó propia—. Tendrás que quitarte el pantalón para poder limpiar bien la herida.
Ramiro se puso tenso. —Ay, hija, qué rollo. No es para tanto.
—Ramiro, si no te quitas el pantalón, no te curo. Y si no te curo, se te puede infectar. Venga, sin vergüenza que somos vecinos.
El hombre suspiró y, con dificultad y cierta verguenza, empezó a bajarse el chándal. Elena se arrodilló frente a él, preparando las gasas. Fue en ese momento, cuando el tejido elástico del pantalón pasó por la cadera y descendió por los muslos, cuando ocurrió. Ramiro no llevaba ropa interior. No estaba erecto. No había ninguna señal de excitación, ni siquiera de turgencia. Yacía allí, sobre el saco escrotal, como un ser durmiente, plegado sobre sí mismo pero con una longitud y un grosor que desafiaban toda lógica. Elena se quedó sin aliento. Su cerebro intentaba procesar la imagen. No era un pene, era un cañon. Una pieza anatómica de museo. Colgaba, pesado y moreno, desde la base del vello canoso hasta casi la mitad del muslo de Ramiro. Debía de medir, así, en reposo, quince o dieciséis centímetros como mínimo. Y ancho... Dios, era ancho. El glande, incluso flácido, tenía un tamaño desproporcionado, un casquete carnoso y oscuro que prometía maravillas.
Sintió un calor que le subió por la cara, un latido sordo en sus sienes. Se obligó a mirar hacia otro lado, a concentrarse en la rodilla hinchada. Sus manos temblaban ligeramente mientras mojaba una gasa con el antiséptico.
—Vale, esto va a escocer un poquito —avisó con una voz que no le sonó propia, más ronca de lo normal.
Al tocar la piel de Ramiro, notó que el hombre también estaba tenso. Limpió la herida con movimientos rápidos y profesionales, aunque sus ojos, por un impulso traicionero, volvían una y otra vez a esa masa carnos y oscura que descansaba a solo unos centimetros de su rostro. Se imaginaba cómo sería erecto. La imagen le golpeó el estómago como un puño. Un pene así...la partiría en dos. La llenaría por completo. La estiraría hasta sus límites, hasta hacerla gritar de dolor y de placer.
Terminó de curarlo y le puso una venda. —Allí tienes, Ramiro. Ya está. Pero mañana deberías ir al médico a que lo vean.
—Gracias, Elena. Eres un ángel. De verdad.
Se levantó para marcharse, sintiendo las piernas un poco blandas. En la puerta, se volvió.
—Ya mismo, hija. Y gracias de nuevo.
Cerró la puerta y se apoyó en ella un segundo, respirando hondo. El corazón le latía con fuerza. No era solo la impresión, era algo más. Era una chispa. Una semilla de curiosidad que acababa de plantarse en terreno fértil y ya regado por su propia humedad.
Volvió a su casa como en una nube. Javier estaba en el salón, sirviendo dos copas de vino. La vio entrar y sonrió.
—¿Qué cara es esa? ¿Ha sido tan grave?
Elena dejó el bolso en la mesa y se sirvió una copa de un solo trago. Se sentó en el sofá, frente a él.
—Javi... —empezó, y se detuvo, buscando las palabras—. Javi, no vas a creer lo que acabo de ver.
Javier arqueó una ceja, intrigado por el tono de voz de su mujer. No era el tono de alguien que acaba de curar un rasguño. Era el tono de alguien que ha presenciado un evento sobrenatural.
—¿Qué ha pasado? ¿Te ha enseñado su colección de mariposas disecadas?
—Peor —dijo Elena, y se rio, una risa nerviosa y excitada—. Mucho peor. O mejor. No sé.
Se inclinó hacia adelante, bajando la voz como si Ramiro pudiera oírla a través de las paredes.
Javier se quedó mirándola, sin entender. —¿Perdona?
—Su polla, Javi, ¡su polla! —repitió ella, con los ojos brillantes—. Tuve que quitarle el pantalón para curar la rodilla y... Dios, Javi, no es una polla, es una bestia.
Javier sintió una descarga eléctrica recorrerle la espina dorsal. La fantasía que compartían, el juego que los mantenía despiertos por las noches, acababa de tomar forma humana y nombre propio: Ramiro, el viudo de sesenta años de enfrente.
—¿A qué te refieres con "bestia"? —preguntó, ya con el interés genuino de un hombre que ve cómo su fantasía más profunda se materializa.
—No estaba erecto, Javi, eso es lo más increíble. Estaba... colgando. Llegaba casi hasta la rodilla. Y era gorda, no como una flauta, como un... como un puño de un bebé. No, más gorda. Dios, no exagero. Nunca en mi vida he visto nada igual. Ni en las películas, ni en revistas, en ninguna parte. Y el glande... Javi, el glande era enorme, incluso así, flácido. Parecía una seta.
Javier se ajustó los pantalones. La descripción de Elena, la emoción en su voz, estaba teniendo un efecto inmediato y poderoso en él. Se imaginaba la escena: su mujer, arrodillada, tan cerca de ese órgano monumental. Su propia polla modesta se ponía tiesa, una mezcla de celos y un deseo voyeurístico que la consumía.
—¡Qué iba a hacer! Me puse a curarle la rodilla como si no pasara nada, pero Javi, no podía dejar de mirarlo. Era como un imán. Me sentía como una antropóloga que acaba de descubrir una nueva especie. Y todo el tiempo, mi cabeza... mi cabeza daba vueltas. Pensaba... pensaba en cómo sería de verdad, duro. Cómo se sentiría entrando en mí. Cómo me abriría las piernas de par en par.
Se hizo un silencio denso en el salón. El único sonido era el de sus respiraciones. Javier se acercó a ella en el sofá y le tomó la mano.
—Te ha puesto muy cachonda, ¿verdad?
Elena asintió, sin mirarlo a los ojos. —Me ha puesto todo el cuerpo al revés. No es solo el tamaño, Javi. Es la idea. Es él. Ramiro. El viejo bueno y amable de enfrente. Es tan... prohibido. Tan inesperado. Y pensar que esa joya está ahí, sin usar, desde que su mujer murió... Es un crimen contra la humanidad.
—Y ahora qué piensas —dijo Javier, ya sabiendo la respuesta, pero disfrutando de que ella la articulara.
Elena levantó la vista y sus ojos se clavaron en los de él. Había una nueva determinación en ellos, una decisión que ya estaba tomada.
—Quiero probarla, Javi. Quiero saber qué se siente. Quiero sentirla dentro de mí, aunque me desgarre. Quiero saber si es verdad que una mujer puede olvidar su nombre con una herramienta así.
Javier tragó saliva. El vértigo era ahora real. Ya no era un juego de palabras en la oscuridad.
—No lo sé. Y eso es lo que lo hace más emocionante. Es un hombre decente, un caballero. No creo que sea el tipo de... de ligar. Pero es un hombre. Y lleva cinco años solo. Quizás... quizás solo necesite un empujón. La oportunidad correcta.
—¿Y cuál sería esa oportunidad? —preguntó Javier, totalmente enganchado en la trama que su mujer estaba tejiendo.
—No lo sé. Tendré que pensar en algo. Tendré que... acercarme. Buscar una excusa. Y tú... —dijo Elena, y su mano subió por el muslo de Javier hasta rozar la erección que se adivinaba bajo el tejido del pantalón—. Tú me ayudarás, ¿verdad? Serás mi cómplice. Mi...
—Miron —completó Javier, con la voz ronca—. Claro que sí, cariño. Seré tu miron. Quiero verte. Quiero ver cómo te lo gozas. Quiero ver cómo te folla hasta dejarte sin aliento.
Esa noche, el sexo fue diferente. Fue más intenso, más sucio. No hicieron el amor, follaron. Mientras Javier la tomaba por detrás, Elena cerraba los ojos y no imaginaba a un actor porno anónimo. Imaginaba a Ramiro. Imaginaba sus manos arrugadas sosteniendo sus caderas, su pene gigante entrando en ella, desgarrándola con una mezcla de dolor y placer.
—Dímelo —gruñía Javier, dándole una bofetada en el culo—. Díme, zorra, que quieres la polla del vecino.
—¡La quiero! —gemía Elena, con la cara hundida en la almohada—. ¡Quiero que me folle con su polla gigante! ¡Quiero sentirla hasta que me duela! ¡Quiero que me llene de leche, Javi, que se corra dentro!
Javier la hizo gritar una y otra vez, explorando esa nueva faceta de su deseo. La fantasía ya no era compartida, se había convertido en el objetivo principal.
Los días siguientes fueron un torbellino para Elena. La curiosidad se había transformado en una obsesión. Cada vez que veía a Ramiro por la ventana, saliendo a por el correo o regando sus plantas, su corazón se aceleraba. Ya no veía al anciano amable. Veía al portador de ese tesoro anatómico. Al hombre que podía darle el placer que ella había empezado a ansiar con una ferocidad que la asustaba y la excitaba a partes iguales.
Empezó su plan. La excusa perfecta se le presentó al tercer día. Vio a Ramiro luchando con unas bolsas de la compra en el portal. Le costaba mantenerse en pie con la rodilla todavía vendada.
—Ramiro, ¿qué haces? ¡Déjame eso! —corrió a su lado, quitándole las bolsas con una sonrisa de ángel—. Estás loco, con esa rodilla todavía mala.
—No es para tanto, Elena. No quería molestar.
—Qué vas a molestar. Subo yo y las dejo en tu cocina. Y aprovecho y te hago un café, ¿vale? A cambio de que me dejes mirar tus libros, que siempre he tenido curiosidad.
La sonrisa de Ramiro fue de pura gratitud. —Serías un encanto, hija. De verdad.
Subieron juntos. Elena le ayudaba a caminar, sintiendo el calor de su cuerpo a través de la ropa. Una vez en el piso, mientras ella preparaba el café en la cocina, Ramiro se sentó en la mesa, observándola. Llevaba una camiseta de tirantes sin sujetador, y notaba cómo la mirada de Ramiro se deslizaba un instante por sus pechos pesados, que se movían libremente bajo el algodón.
—Tienes muy buena mano para todo, Elena. Primero curando, y ahora haciendo de enfermera y de ama de casa.
—Es que a mí me gusta cuidar a la gente —dijo ella, volviéndose y apoyándose en la encimera, de forma que su cuerpo quedaba en una pose casual pero sugerente. Se estiró para coger una taza en la alacena alta, sabiendo que el movimiento elevaría la camiseta y dejaría al descubierto una buena porción de su abdomen y el bajo de sus pechos.
Le sirvió el café y se sentó frente a él. —Cuéntame cosas de ti, Ramiro. De antes. De tu mujer. Si no te duele, claro.
El hombre sonrió, una melancolía suave en sus ojos. —Pilar... era mi sol. Llevamos cuarenta y tres años casados. Cincuenta juntos, si contamos el noviazgo. No sé ni cómo he sobrevivido a estos cinco sin ella.
—Debe de ser muy duro —dijo Elena, acercando su mano y posándola sobre la de él en la mesa. Un gesto de apoyo, pero también una prueba.
Ramiro no retiró la mano. Al contrario, la apretó ligeramente. —Lo es. La casa se siente vacía. Demasiado silenciosa. Y... otras cosas también, ya sabes. Un hombre tiene sus... necesidades.
Ese era el momento. La puerta que ella había estado buscando.
—No creo que seas un viejo arrugado —dijo ella, mirándole a los ojos con una intensidad calculada—. Eres un hombre bueno y amable. Y seguro que hay muchas mujeres que lo verían. Además, algunas cosas nunca cambian.
Se inclinó un poco más hacia adelante, dejando que la camiseta se ceñiera a sus pechos. —Por ejemplo, el cariño. El contacto. El... placer. Es universal, ¿no crees?
La mirada de Ramiro cambió. La gratitud amable dio paso a una chispa de otra cosa. De curiosidad, de un anhelo largamente reprimido. Sus ojos se bajaron un instante hacia el escote de Elena y luego volvieron a subir a su rostro.
—Supongo que sí —dijo él, con la voz más grave—. Supongo que eso no cambia.
Elena sintió el triunfo. El anzuelo estaba puesto. Ahora solo tenía que esperar a que el pez picara.
—Bueno, me tengo que ir, que Javi me estará esperando —dijo Elena, levantándose y recogiendo su taza—. Si necesitas algo, ya sabes dónde encontrarme. ¿Para cualquier cosa, eh? —añadió, con un énfasis deliberado en la palabra "cualquier".
—Lo tendré en cuenta, Elena. Gracias de nuevo por todo.
Al salir, Elena no se dirigió a su casa. Se metió en el portal, se apoyó contra la pared fría y se metió una mano entre las piernas, sobre el vaquero. Estaba empapada. El juego había comenzado.
La estrategia de Elena fue una obra de arte de la seducción sutil. Durante las siguientes dos semanas, se convirtió en la cuidadora no oficial de Ramiro. Le llevaba comida casera, le ayudaba a colgar la ropa, se sentaba con él un rato por las tardes para "hacerle compañía". Cada encuentro era una pequeña escalada en la intimidad, una guerra de desgaste hecha de sonrisas, de roces de manos, de miradas cómplices.
Javier, por su parte, era un espectador fascinado y torturado. Elena le contaba cada detalle, cada mirada, cada toque casual. Y por las noches, reconstruían las escenas en su cama, con un Javier cada vez más entregado a su rol de miron excitado, que la masturbaba mientras ella le contaba sus avances.
—Hoy me he "caído" delante de él y me he agarrado a su brazo para levantarme —le contó Elena una noche, mientras Javier la desvestía—. He notado cómo se ha puesto tenso. Y le he dicho: "Qué fuerte que eres, Ramiro". Se ha sonrojado y he visto que se le movía algo en el pantalón. Javi, creo que le gusto.
—Claro que le gustas, zorra —murmuró Javier, besándole el cuello y apretando uno de sus pechos enormes—. Eres un espectáculo. Sigue así. Acércate más. Hazle sufrir.
—Mañana voy a pedirle que me ayude a alcanzar un libro en la estantería más alta de su salón. Tendré que treparme a una silla pequeña. Verás qué vista le doy. Llevaré la falda corta y sin bragas. A ver si aguanta el tipo.
El plan de Elena funcionó a la perfección. Al día siguiente, Ramiro la ayudó con el libro, y ella, desde su inestable atalaya, se aseguró de que su falda subiera lo suficiente como para ofrecerle un generoso atisbo de su coño ya humedecido. La respiración de Ramiro se cortó. Elena fingió no darse cuenta, pero cuando bajó, le dio las gracias con una sonrisa inocente que no era inocente en absoluto.
El punto de inflexión llegó una noche de viernes. Hacía calor y los vecinos tenían las puertas abiertas para que entrara el aire fresco de la noche. Elena y Javier estaban en su salón, viendo una película, cuando escucharon la música de un viejo tocadiscos procedente de la casa de enfrente. Era un bolero antiguo, de esos que bailaba su abuela.
—Es Ramiro —dijo Elena, con una idea fulminante en la cabeza—. Está escuchando sus viejos discos.
—Y...? —preguntó Javier, sabiendo por la expresión de su mujer que se avecinaba algo.
—Me voy a "interesar" mucho por su música.
Se puso un vestido de verano ligero, sin nada debajo, y se fue a la cocina. Javier apagó la televisión y se acercó a la ventana, que daba a la fachada de enfrente. No podía ver nada, pero podía escuchar. Era un miron a ciegas.
Elena llamó a la puerta de Ramiro. —¡Ramiro! Soy Elena.
El salón estaba a media luz, iluminado solo por una lámpara de lectura y el brillo anaranjado del tocadiscos. Ramiro estaba en su sillón, con un vaso de algo en la mano. El bolero llenaba el ambiente de nostalgia y melancolía.
—Qué buena música —dijo Elena—. ¿De quién es?
—Es Lucho Gatica. La voz de mi juventud. Pilar y yo bailábamos mucho con esto.
—Debe de traerte muchos recuerdos.
—Buenos y malos —dijo él, bebiendo un sorbo—. ¿Te apetece una copa? Es coñac. Viejo, como yo.
—No molestarás, mujer. Nos hará bien a las dos.
Mientras él se levantaba para ir a la cocina, Elena se acercó a la estantería de discos. —¡Qué colección más bonita!
—Son de toda la vida. La mayoría eran de Pilar. A ella le encantaba.
Vino con dos copas y le entregó una a Elena. Brindaron en silencio, escuchando la música.
—¿Sabes bailar esto, Elena? —preguntó de repente Ramiro.
—Un poco. Mi madre me enseñó. Pero hace mucho que no lo hago.
—Pues deberíamos. Es una pena que una música como esta se pierda en el aire.
Elena sintió que el momento era ahora o nunca. Miró a Ramiro a los ojos, dejó su copa en la mesa y le ofreció la mano.
—Pues baila conmigo, vecino. A ver si me acuerdo.
Ramiro dudó un segundo, pero luego tomó su mano. Era cálida y suave. Se levantaron y él la llevó al centro del salón, el pequeño espacio libre entre el sofá y la mesa. Posó una mano en la cintura de Elena y tomó su mano con la otra. Empezaron a moverse lentamente, al compás del bolero.
Elena se acercó a él, apoyando la cabeza en su hombro. Olía a colonia vieja, a libros y a hombre. Notaba el cuerpo de Ramiro, más firme de lo que esperaba, a través de la tela fina de su vestido. Él, por su parte, notaba la suavidad de su piel, la falta de sujetador, la calidez de su aliento en su cuello. Notaba cómo sus pechos se aplastaban contra su pecho, y sintió cómo algo, un animal dormido en sus pantalones, empezaba a despertar.
La canción terminó y empezó otra, igual de lenta y melancólica. No se separaron.
—Gracias, Elena —susurró Ramiro, con la voz ronca—. Hacía mucho tiempo que no sentía... esto.
—¿El qué? —preguntó ella, sin levantar la cabeza.
—El calor de una mujer. La compañía.
Elena se separó un poco, justo lo suficiente para poder mirarle a la cara. Sus labios estaban a centímetros de los de él.
—No tienes que agradecérmelo, Ramiro. Yo también lo disfruto.
Y entonces, lo hizo. Se inclinó y le besó. Fue un beso tímido al principio, un simple roce de labios. Pero Ramiro respondió. Sus labios, que debían de llevar cinco años sin besar a una mujer así, se abrieron y el beso se profundizó. Se convirtió en un beso de hambre, de sed acumulada. La mano de Ramiro en su cintura la apretó con más fuerza, tirándola hacia él. Elena sintió la erección de él, dura y prominente, pulsar contra su vientre. No era una impresión. Era real. Y era enorme.
Se separaron, jadeando. Los ojos de Ramiro brillaban con una mezcla de asombro y lujuria.
—Elena... yo... no sé qué decir.
—No digas nada —susurró ella, tomándole la mano y llevándosela a su pecho, sobre su corazón—. Siente.
Ramiro palpó el latido rápido de su corazón, la suavidad de su piel bajo el vestido. Su mano descendió lentamente, hasta acariciar la curva de su pecho. Elena emitió un gemido suave, arqueándose hacia su mano.
—Ramiro... —murmuró ella, como si no pudiera creer lo que estaba haciendo—. Eres... eres increíble.
—Llévame a tu dormitorio —dijo Elena, con una firmeza que no admitía réplica.
Ramiro no necesitó que se lo repitiera. La tomó de la mano y la guio a través de un pasillo oscuro hasta su dormitorio. La habitación olía a él. A su soledad. Elena se giró frente a él y, sin decir palabra, se deslizó el vestido por los hombros, dejándolo caer a sus pies, formando un charco de tela en el suelo. Estaba completamente desnuda. Sus pechos enormes se liberaron, cayendo con un peso natural y sensual. Ramiro se quedó paralizado, mirándola. Sus ojos recorrían su cuerpo, desde sus pechos firmes hasta el triángico de vello oscuro entre sus piernas. Elena sabía que estaba bien, que su cuerpo de cuarentona, con sus pequeñas imperfecciones, era deseable. Lo veía en los ojos de aquel hombre.
—Tú también —dijo ella, con una voz que era pura invitación.
Ramiro se deshizo de su camisa y luego del pantalón. Y entonces, Elena lo volvió a ver. Pero esta vez no estaba flácido y dormido. Estaba erecto. Y la visión la dejó sin aliento.
Se erguía desde su base peluda, grueso y poderoso, con una ligera curva hacia arriba. La cabeza, de un color morado oscuro, era grande y prominente, con un frenillo que parecía demasiado corto. Las venas serpenteaban a lo largo del tallo, como mapas de un territorio desconocido. No era de treinta centímetros, como ella había fantaseado, pero estaba muy, muy cerca. Debía de tener unos veinticinco, veintiséis. Y un grosor que parecía imposible.
—Dios mío... —susurró Elena, sin poder evitarlo.
Ramiro sonrió, una sonrisa torpe y orgullosa a la vez. —Suele causar esa impresión.
Elena se acercó, arrodillándose frente a él, con los ojos clavados en su falo. Lo tomó con ambas manos, sintiendo su peso y calor, y lo miró desde abajo. —Ramiro... perdona que te pregunte, es una tontería... pero tu mujer... ¿podía... podía meterse toda esta... esta maravilla?
La pregunta, tan directa y tan vulgar, pareció sacarle a Ramiro de su ensimismamiento. Se rio, un sonido amargo y nostálgico. —Pilar... Pilar era una santa. Y una valiente. Al principio, fue un suplicio para ella. Se quejaba de que la dejaba dolorida, con un escozor terrible en el coño durante días. Pero con el tiempo... con el tiempo se acostumbró. Decía que el dolor era el precio que había que pagar por sentirse tan viva, tan llena. Aprendió a quererlo, a necesitarlo incluso. Pero sí, siempre terminaba un poco... castigada. Era el precio de la pasión, ¿sabes?
La respuesta de Ramiro electrizó a Elena. El dolor, el escozor... no eran un efecto secundario, eran parte del paquete. Eran el sello de autenticidad de aquella follada monumental. No solo lo quería, lo necesitaba.
—Entiendo —dijo ella, con una voz que era un puro suspiro de lujuria—. Entiendo perfectamente.
Y entonces, se inclinó y, con la punta de la lengua, trazó la línea del frenillo. Ramiro emitió un gemido ronco y su cuerpo se estremeció.
Elena abrió la boca y lo introdujo. Solo la cabeza al principio, lamiéndola, saboreando el sabor a hombre, a pre-cum. Luego fue introduciendo más, poco a poco, sintiendo cómo la llenaba, cómo la estiraba. Tenía la mandíbula a punto de dislocarse, pero no le importaba. Era una delicia. Una profanación sagrada.
Mientras ella lo mamaba, Ramiro la miraba desde arriba, con las manos en sus cabellos, moviendo las caderas suavemente, con un ritmo lento y profundo. Javier, al otro lado de la calle, se imaginaba la escena, masturbándose en la oscuridad de su salón, escuchando los gemidos ahogados de su mujer a través de la ventana abierta.
—Sube a la cama —dijo Ramiro, con la voz entrecortada—. Por favor.
Elena obedeció. Se tumbó de espaldas, con las piernas abiertas, ofreciéndose a él. Ramiro se arrodilló entre sus muslos y, durante un instante, se limitó a mirarla. A mirar su coño, ya abierto y húmedo, esperándolo.
—¿Segura? —preguntó, con una última pizca de caballerosidad.
—Desde que te vi curándote la rodilla —respondió Elena—. Desde que supe lo que tenías aquí.
Y entonces, Ramiro se preparó para entrar.
Ramiro no se precipitó. Tomó su monumental erección y la deslizó por la hendidura de Elena, empapándola con su propio fluido y con la excitación de ella. Elena gemía, moviendo las caderas, intentando capturarlo, pero él se negaba, prolongando el tormento y el deseo. Jugaba con ella, rozando su clítoris con la cabeza de su polla, frotándola contra sus labios mayores, sin penetrarla todavía.
—Por favor, Ramiro... —suplicó Elena, con la voz rota—. Métela. Por favor.
Él sonrió, un gesto de poder y de lujuria. —Tienes que pedírmelo bien, Elena. Dime qué quieres.
—¡Quiero tu polla! —gritó ella, perdiendo toda inhibición—. ¡Quiero que me folles con esa polla gigante! ¡Quiero sentirla dentro de mí, ahora!
Eso fue lo que Ramiro quería escuchar. Alineó la cabeza de su miembro con la entrada de Elena y empezó a empujar. Lentamente. Con una presión constante y abrumadora.
Elena sintió una resistencia, una tensión que nunca había experimentado. Luego, un estiramiento brutal, casi doloroso. La cabeza de Ramiro entró en ella con un "pop" audible y Elena gimió, una mezcla de dolor y placer puro. Se sentía desgarrada, abierta de una forma que creía imposible.
—¡Ay, Dios! ¡Sí! ¡Así! —gritó ella, mientras Ramiro seguía introduciéndose, centímetro a centímetro, sintiendo cómo cada fibra de su ser estaba siendo estirada hasta su límite absoluto. El dolor era agudo, una quemazón que se mezclaba con un placer tan intenso que casi era insoportable. Gritó, un sonido gutural y animal que no reconocía como propio. Era el grito de una mujer que estaba siendo tomada, poseída de una forma que nunca antes había imaginado.
Mientras su mujer era desgarrada en la cama de enfrente, Javier se había convertido en un mono enjaulado. El simple hecho de oír no era suficiente. Necesitaba ver. Necesitaba presenciar el sacrificio. Con el corazón martilleándole en el pecho, salió de su casa con sigilo, cruzó la calle y se acercó a la ventana del dormitorio de Ramiro. La persiana estaba levantada, pero la ventana entreabierta, dejando una rendija perfecta para un miron. Se asomó con cuidado y su respiración se cortó.
Allí estaba su Elena, su esposa, en la cama de otro hombre. Estaba tumbada, con las piernas abiertas, y las nalgas blancas y grandes se hundían en el colchón. Sobre ella, el cuerpo más oscuro de Ramiro, un hombre mayor, pero que se movía con una fuerza animal. Veía cómo su culo se contraía y tensaba con cada embestida lenta y profunda. Y veía... oh, Dios, veía la base de aquella polla monumental que entraba y salía de su mujer. La veía salir cubierta del brillo de la lubricación de Elena, para desaparecer de nuevo en su interior.
Javier se abrió el pantalón y sacó su propia polla, pequeña y mediocre en comparación. Empezó a masturbarse, con los ojos pegados a la escena, sintiéndose el ser más patético y más excitado del mundo. Un mono pajillero. Pero mientras la observaba, algo más profundo que la simple excitación empezó a bullir en su interior. Veía a Elena sufrir, sí, pero también la veía triunfar. Veía cómo su cuerpo, que él conocía tan bien, se abría para acoger aquella bestia y no se rompía, sino que se expandía, se adaptaba, vencía. Una punzada de orgullo, tan extraña como poderosa, le recorrió. Su mujer no era solo la víctima de aquella polla; era su dueña. Era una guerrera aguantando el asedio, y ganando.
Ramiro, con una paciencia y un control que contradecían su edad y su evidente excitación, se detuvo a mitad de camino. Dejó que Elena se acostumbrara a su tamaño, a su presencia invasora. Le besó los labios, el cuello, los pechos, mientras su polla gigante permanecía inmensa dentro de ella, un ancla de placer y dolor.
—¿Estás bien? —susurró él, con una ternura que la desarmaba.
Elena solo pudo asentir, con los ojos llenos de lágrimas de placer. —Sigue —logró decir—. No pares. Métela toda.
Ramiro sonrió y, con un empuje final y profundo, se hundió en ella hasta el fondo. Elena sintió cómo golpeaba el fondo de su vagina, cómo su útero parecía ceder ante aquella fuerza. Se sintió completa. Llena. Era una sensación abrumadora, de totalidad.
No fue un movimiento rápido ni frenético. Fue un movimiento lento, profundo, de torniquete. Cada embestida era una declaración de poder, una reafirmación de su masculinidad. Se retiraba casi por completo y luego volvía a entrar, lentamente, disfrutando de cada centímetro del viaje, sintiendo cómo las paredes de Elena se aferraban a él, cómo lo absorbían todo.
Elena estaba en otro plano. Su mente se había desconectado. Solo existía la sensación. El ritmo implacable de Ramiro. El peso de su cuerpo sobre el de ella. El olor de su piel. El sonido de sus carnes chocando. Sus piernas se enroscaron en la espalda de él, tirándolo hacia ella, pidiendo más, siempre más.
—¡Más fuerte! ¡Dámela toda, cabrón! —gritaba ella, usando un lenguaje que nunca había usado con Javier, un lenguaje de puta, de sumisa entregada a su macho.
Ramiro la obedeció. Su ritmo se aceleró. Sus embestidas se volvieron más profundas, más brutales. La cama golpeaba la pared con un ritmo constante, un "tun-tun" que Javier oía perfectamente desde su puesto de observación. Veía cómo los pechos de Elena se balanceaban salvajemente con cada golpe, cómo su boca se abría en gritos mudos de placer.
Ramiro la giró con una fuerza sorprendente. La puso a cuatro patas. Elena apoyó la cara en la almohada, levantando el culo, ofreciéndose. Desde su atalaya, Javier tenía una vista perfecta. Veía el coño abierto y húmedo de su esposa, y veía aquella vara de carne acercarse de nuevo para violarlo. Ramiro la tomó por las caderas y volvió a entrar en ella desde atrás, con una violencia que la hizo gritar de nuevo. En esta posición, se sentía aún más profunda, incluso más grande. Le agarraba el pelo, le tiraba de la cabeza hacia atrás, le daba azotes en el culo que dejaban sus marcas rojas.
—¡Tuya! ¡Soy tuya! ¡Fóllame! —gemía Elena, perdida en el éxtasis.
Javier no podía más. Eyaculó con un gemido ahogado, manchando el alféizar de la ventana. Pero su polla no se ablandó. La excitación era demasiado fuerte. Se quedó allí, mirando, escuchando, imaginando, mientras su mujer era follada como nunca antes en su vida.
Ramiro la tumbó de nuevo boca arriba. Levantó sus piernas y las apoyó sobre sus hombros, doblándola por la mitad. La penetración fue ahora vertical, brutal. Elena sintió que se iba a desmayar. El dolor se había transformado en un placer tan agudo que casi era doloroso. El clímax se estaba construyendo en lo más profundo de su vientre, una ola gigantesca que estaba a punto de romper.
—¡Voy a correrme! —gritó Ramiro, con la voz tensa por el esfuerzo—. ¿Dónde quieres que me corra?
—¡Dentro! ¡Todo dentro de mí! —suplicó Elena—. ¡Lléname, cabrón, déjame llena!
Con un rugido que pareció sacado de las profundidades de la tierra, Ramiro eyaculó. Elena sintió el primer chorro de semen, caliente y espeso, golpear las profundidades de su ser. Y luego otro, y otro. Era como si nunca fuera a parar, una inundación de semen que la llenaba, que se desbordaba y corría por sus muslos. Esa sensación fue lo que la empujó por el precipicio.
Su orgasmo la desintegró. Un grito largo y agudo se escapó de su garganta mientras su cuerpo se contorsionaba en espasmos incontrolables. Sus piernas temblaban, su vientre se contraía, su mente se quedó en blanco. Era un orgasmo total, corporal y espiritual. El más grande de su vida.
Cayeron ambos agotados sobre la cama, sudorosos y jadeantes. Ramiro se tumbó a su lado, con el peso de su cuerpo aplastándola un poco, pero a ella no le importaba. Se sentía viva. Se sentía renovada.
Permanecieron en silencio durante un largo rato, solo el sonido de sus respiraciones llenando la habitación. Elena sentía el semen de Ramiro goteando todavía de ella, una prueba tangible de lo que acababa de pasar. Sentía su coño dolorido, hinchado, usado. Y se sentía increíblemente satisfecha.
Ramiro fue el primero en hablar. —Elena... —dijo, con la voz ronca—. No tengo palabras.
—Yo tampoco —respondió ella, girándose para mirarle a la cara—. Ha sido... increíble.
—Increíble no es la palabra —dijo él, pasando una mano por su pelo—. Ha sido... épico.
Se besaron de nuevo, un beso más lento este vez, un beso de pos-coito, de agradecimiento. Elena sabía que esto no era un amor romántico. Era algo más primitivo, más puro. Era puro sexo. Y era perfecto.
—Tengo que irme —dijo Elena al fin, rompiendo el hechizo—. Javi se preguntará dónde estoy.
Ramiro asintió, sin reproche. —Entiendo.
Elena se levantó, sintiendo cómo le dolía cada músculo, cómo su coño era una masa de carne dolorida y feliz. Se vistió lentamente, sintiendo la mirada de Ramiro sobre ella. Antes de irse, se acercó a la cama y le dio un último beso.
Volver a casa fue una odisea. Cada paso era una reminiscencia de la follada que había recibido. No caminaba, se arrastraba. El dolor físico era real, una prueba tangible de que todo había ocurrido. No era un sueño. La carne de su entrepierna estaba deshecha, magullada, viva. Al llegar a su puerta, la mano le temblaba tanto que le costó meter la llave.
Entró en el salón, a oscuras. Javier estaba sentado en el sofá, una silueta inmóvil en la penumbra. No dijo nada. Elena cerró la puerta y el sonido del cerrojo pareció un disparo en el silencio. Se dejó caer de rodillas en el suelo, en el centro de la habitación. No podía más. El viaje de cinco metros desde la puerta la había agotado.
—Mírame —dijo su voz, un susurro ronco, roto—. Mírame bien, Javi.
Javier se levantó y se acercó, arrodillándose frente a ella. La luz de la farola de la calle entraba por la ventana, dibujando su contorno dolorido y triunfal. Con una lentitud ritual, Elena desabrochó los vaqueros. Estaban húmedos y pegajosos, no solo de su propia excitación, sino del semen de otro hombre que se había desbordado. Se los bajó por las caderas, con dificultad, y se tendió de espaldas en el suelo, abriendo las piernas.
Javier contuvo la respiración. Allí, bajo la luz tenue, estaba el trofeo. Su coño no estaba solo humedecido. Era un órgano hinchado, enrojecido, marcado. Los labios mayores tenían un brillo violáceo, como un moratón, y entre ellos, la hendidura todavía brillaba con el fluido lechoso de Ramiro. Estaba destrozada, sí, pero era la visión más hermosa que Javier había visto en su vida. Era la prueba irrefutable de que su mujer había aguantado lo inaguantable, que había sido capaz de absorber aquello y no solo sobrevivir, sino triunfar.
—Dios, Elena... —murmuró él, y no era un juicio, era una oración.
Javier se acercó y, con una devoción casi religiosa, se postró entre sus piernas. No la folló. No la tocó con lujuria. La limpió. Con la boca. Con lamidas largas y reverentes, retiró la evidencia de la otra polla, limpiando su coño, sus muslos, su culo. Era un acto de posesión a través de la sumisión. Al limpiarla, se estaba apropiando de su experiencia, la estaba haciendo suya. Y Elena, mientras él la limpiaba, sentía el dolor empezar a transformarse en una calma profunda, en una paz que nunca antes había conocido. Estaba en casa.
Al día siguiente, la nueva normalidad se instaló con la luz del sol. Elena se movía por la casa con delicadeza. Cada vez que se sentaba, emitía un pequeño gemido involuntario. Javier la observaba desde la cocina, mientras preparaba el café.
—¿Duele mucho? —preguntó él, con una ternura que la sorprendió.
Elena se giró en la silla y le sonrió, una sonrisa cansada y pícara. —Duele como debe doler —dijo—. Duele a que me siento viva.
La frase se quedó flotando en el aire entre ellos. Se convirtió en su nuevo lema, en el sello de su pacto. El rol de Javier había cambiado para siempre. Ya no era solo el miron, el cómplice. Era el guardián de la mujer que había sido iniciada en un placer superior. Él no la había follado, pero la había protegido mientras era follada. La había observado para que su placer no se perdiera en la oscuridad. Y en ese rol, encontró una nueva forma de amarla.
Dos semanas después, la vida parecía haber vuelto a su cauce, pero todo era diferente. Estaban en el balcón, tomando un café. Elena ya no era la misma. Había una nueva seguridad en su mirada, una sabiduría carnal que irradiaba desde ella. Estaba más guapa que nunca.
De repente, su móvil vibró en la mesa. Ella lo cogió, lo miró y una sonrisa cómplice se dibujó en sus labios. Javier levantó una ceja, preguntando sin palabras.
Elena le enseñó el teléfono. Era un mensaje de Ramiro. No había texto. Solo una foto. Un primer plano de su polla, semi-erecta, descansando sobre la mesa de madera de su salón. Era una foto de recordatorio. Una promesa.
Elena no respondió al mensaje. Simplemente guardó el móvil, se recostó en su silla y miró a su marido a los ojos.
—La próxima vez —dijo ella, con una voz segura y serena—, tú eliges el sitio.
Javier sonrió. La fantasía ya no era una fantasía. Se había convertido en su realidad. Y era perfecto.