О любви

23 декабря 2019

У меня есть одно свойство - я привлекаю людей с неважно устроенной судьбой и всяческими проблемами. Иногда - целыми кварталами. Взять хотя бы поездку на прошедший марафон, когда я умудрилась снять отель в здании службы социальной помощи наркоманам, которые принимали метадон прямо под моими окнами.

Поэтому я не очень сильно удивилась, когда некоторое время назад девушка из одной из соседних квартир, спускаясь со мной в лифте, поделилась опасениями насчет того, что в другой квартире на нашей же площадке происходит нечто странное. "У нас на этаже притон!", выпалила она новость, которую, конечно, сложно держать в тайне. Надо сказать, что некоторые странности уже давно бросаются мне в глаза, однако, как всегда, инстинкт самосохранения у меня находится на mute, и какие-то активные действия я не предпринимала. Меж тем, регулярно, а особенно в позднее время и особенно часто - по выходным, в холле возле лифтов праздно проводят время не совсем благополучной наружности и разнообразной национальности мужчины. Будучи, преимущественно, весьма не трезвы. Иногда, завидев меня, молча провожают взглядом до моей квартиры. Стеснительные делают вид, что разглядывают МКАД в окне балконной двери. А иногда им хочется поговорить и мне задают всякого рода вопросы, как правило, касающиеся факта моего проживания на этом же этаже.

Я, как среднестатистический житель мегаполиса, соседей своих не знаю, за солью и стульями к другу другу мы, к сожалению или к счастью, не ходим. Мое знание ограничивается примерным представлением о том, что из шести квартир на этаже заселено всего две или три. Один раз даже был забавный случай, объяснения которому у меня нет до сих пор. В квартире, непосредственно примыкающей к моей, я совершенно уверенна, никто не живет: ни разу я не видела никого входящим или выходящим оттуда, ни разу не раздался ни один звук, свидетельствующий о чужой жизни рядом (а стены у нас достаточно тонкие), наконец, рекламные листовки с предложением подключить выгодный интернет, которые расклеивают прямо на дверях, остаются нетронутыми до того, как их не сорву я или уборщица. Так вот, не могу передать своего удивления, когда однажды я, закрывая окно на балконе, увидела в соседнем окне свет и совершенно обычную кухню - холодильник, угол стола, белая тюль. Ни до того, ни после я не наблюдала тех, кто мог бы в этой квартире жить.

Совершенно иначе обстоит дело с квартирой, которую я про себя окрестила "нехорошей". Количество каждодневных гостей поначалу сбивало меня с толку. Однажды после пробежки я сломала в двери ключ, и, пока мне выламывали замок, я три часа провела на площадке, насчитав за это время пять человек, которые на непродолжительное время исчезали за соседней дверью. Двое зашли трижды. При этом и в тот день, и во все другие это были каждый раз новые мужчины, которых роднил только потасканный вид, алкогольное опьянение и тяжелый прямой взгляд.

Забегая вперед скажу, что от обращения к участковому с обстоятельным рассказом об этой не очень увлекательной истории, которая длится уже почти год, меня сдерживало и продолжает сдерживать смутное ощущение того, что это может обернуться против самого заявителя.

Я стала пристально вглядываться в лица, в которых со временем мне перестали мерещиться наркоманы и наркодельцы. Однажды мне даже довелось увидеть хозяев этой (кстати, съемной) квартиры. А вернее, хозяек. Постепенно я пришла к выводу, что нехорошая квартирка по всем признакам - никакой не наркопритон. У меня на этаже разместился дом терпимости или попросту бордель. Вот уж, действительно, жизнь - дама не без иронии.

В целом, такое соседство не доставляет мне явных неудобств, кроме таких как постоянное присутствие на этаже незнакомых мужчин и пустых пивных бутылок. Оправдывается мое бездействие еще и тем, что, не имея безусловных доказательств вины, я никого не хочу и не могу обвинять в ̶д̶о̶п̶и̶н̶г̶е̶ пороке.

Однако сегодня события приобрели неожиданный поворот. Вернувшись с работы, столкнулась с очередным гостем, который встретил меня прямо у дверей лифта с полупустой бутылкой шампанского в руке. Как ни в чем не бывало, я следую в сторону своей квартиры.

"Девушка! А вы здесь живете?"

"А вы?", я останавливаюсь на полпути.

"Я нет, " и внезапно: "А вы знаете, что у вас здесь проститутки?"

Я осталась невозмутимой. Подумаешь, новость.

"И?"

Он удивлен.

"Ну как... Проститутки", повторяет мужчина и неуверенно указывает горлышком шампанского в сторону нужной двери.

"Зачем мне эта информацию? Для чего вы мне ее сообщаете?" Я стою у своей двери и почему-то думаю о том, что с бутылкой в руках он обладает явным преимуществом. "А вы-то зачем сюда пришли, кстати?" - так мне кажется, что я перехватываю инициативу.

"Ну...", он смущенно улыбается. "За любовью".

"Не нашли?"

"Не нашел". Вздыхает.

"Я сообщу в полицию - ее обязательно найдут".

Проворачиваю ключ, захожу в квартиру. Открывается и закрывается соседняя дверь.

Любовь здесь больше не живет.