Письмо

prev

Письмо от Гали отправилось ко всем остальным многочисленным письмам с разодранными конвертами разных цветов. Мне нравится писать руками, нравится запах желтой бумаги и чернил, ровные поверхности листов и конвертов с острыми краями. В написанном ручкой заложено больше силы и энергии, в этом больше времени, внимания и сакрального. Кто-то садится вечером под светом лампы, укладывает листок чистой бумаги перед собой, слегка повернув его по-диагонали, кладет рядом инструменты письма, думает о чем написать, с чего начать, чем закончить и какую мысль передать. А затем выводит аккуратные буквы, аккуратней чем обычно, пером или карандашом, похрустывая волокнами целлюлозы. Важно внимательно следить за содержанием, ведь если ошибиться где-то посередине, придется переписывать, жизнь не придумала backspace. Обычно этим никто не занимается конечно, все пишется как пишется, главное - мысль.

Мысль - вот что вызывало старое время, рассвет постмодерна. Искусство возбуждало мысль, книги и картины, театр - все транслировало мысли и преображало их. Сегодня все вокруг побуждает лишь эмоции, хотя, возможно и наоборот, угнетает их. Все дико красиво - фото в instagram, новый хит, последний фильм от Marvel и изображение планеты на экране смартфона и абсолютно при этом бессмысленно. Все это знают, но кто-то смирился, кого-то тошнит, кому-то нравится. Впрочем, с письмами было также, не исключаю - кружевные напыщенные почерки и размашистые романтизированные мысли. Правды там не больше, а если и есть, спрятана за красивой закорючкой над заглавной буквой "С".

И тем не менее, письма всегда меня впечатляли, поэтому и завел абонентский ящик и указываю его во всем, что пишу. А потом перетаскиваю содержимое ящика домой и часто перечитываю. Есть в моей коллекции пьсма и грустные и смешные и ужасающие. Одно письмо я запомню, кажется, на всю жизнь. Его и хочу вам прочитать, если не против, конечно, а потом двинемся дальше.

Макс, здравствуй!

Ты много раз писал и спрашивал куда я пропала и почему не отвечаю. Извини, дорогой, было все недосуг посмотреть в почтовый ящик, а там такого накопилось оказывается. Пока я все перечитала, ушел месяц, еще неделю собиралась с духом. А потом...ох, сложно об этом говорить. Могу лишь сказать, Макс - это последнее письмо к тебе, больше писать не позволят. Это и так здесь огромная привилегия, возможно один раз на миллион разрешается. Сказали, что не отвеченные письма тяготят душу отправителя, тревожит ее и не дает заснуть. А тревожные души не дают спать местным хранителям - у них начинают трястись руки и становится совсем невозможным есть куриный суп. Глупость право, но даже великие тела можно вибрировать.

Я не буду тебе говорить как все произошло, пофантазируй на это сам, уверена у тебя получится. А если уж сильно хочешь, можешь разузнать у Тани. Только не сразу, дай достаточно времени, чтобы она перестала плакать. Все что произошло, привело меня в место, о котором я никогда раньше не задумывалась - это преисподняя, Макс.

*на этом месте можно было различить жирный след от пальца

А я мертва там, куда ты шлешь письма, но здесь жива, как и раньше. Ты знаешь, я никогда не была религиозной, относилась к этому скептически и даже с насмешкой. И правильно делала - потому что на самом деле эти места не имеют ничего общего с тем, как мы их представляем, но то, что они есть...

Мы живем вечно, Макс, причем самой обычной жизнью - едим, спим, поем. Тот же чертов голод и нужда, зависть и любовь. Даже в туалет ходим как обычно. Меняется лишь внешний антураж - все здесь не от привычного мира и какое-то парадоксально-абсурдное, можно сказать, все наоборот. Каждое утро ко мне домой приходит человек и мажет стены на кухне горчицей. Это совсем не мешает, не раздражает и так принято у всех. Дети вместо сладостей едят соль, смешанную с древесной золой. Ходят такие же чумазые как от "мишек косолапых". Здесь настоящая любовь лишь с изменой, поэтому все со всеми, от чего дружнее получается. Здесь машины летающие и красивые, как в фантастических фильмах. И у нас (только не убей себя раньше времени, милый) уже изобрели искусственный интеллект, который все зовут БиБи (пока не знаю почему). На входе сюда нам монитируют БиБи под правым ухом, ввинчивая ее глубоко в голову и так она постоянно с нами разговаривает. Ничего примечательного в ней нет, никаких ответов на сверх-вопросы о смысле жизни и о существовании Бога - обычно на них вопросы БиБи просто молчит.

И да, нас здесь никто не бьет и не жарит на сковородах, никаких наказаний за то, как мы жили до. А также (не знаю пропустят ли это к тебе), мы знаем что других мест нет - все мы неизменно оказываемся здесь. Это значит, что нет и вечного блаженство, от этого еще горьче.

Ты не грусти обо мне. Знаю, что кто-то рядом всегда приятней чем отсутствие возможности хотя бы написать ему. Но таковы правила. Если хочешь, попробуй отправить открытку, вдруг выпадет другой шанс один на миллион и ответ пропустят обратно. Адрес: а/я 120909300940119332009322, больше ничего не нужно (оказалось, что у каждого человека есть посмертный порядковый номер, который потом используется во всех документах - от паспорта до почтового ящика....удобно). Ну а лучше, если ты забудешь обо мне, потому что, как я и сказала, не оставленные мысли вибрируют этот мир. Мерзкое зрелище - облака трясутся и потом стекают ровной струйкой на землю. И дикая вонь стоит. Так что не нужно, пожалуйста.

Целую, дорогой, удачи.

Лена.

Лена никогда не знала как бы себя убить, чтобы не умирать. Будьте осторожны в своих желания, как говорится.