Искусство
July 7, 2022

Будь ты проклят, Энди Уорхол!

Самое худшее случилось с искусством в 20-м веке, когда оно стало тиражируемым. Именно тогда были посеяны плоды всей той несуразицы, что сейчас зовется искусством.

К чему стремиться современный автор? К баблу. К чему стремился автор в 19 веке? На первый взгляд, к славе, признанию, автографах на сиськах фанаток, но это только на первый взгляд, а в действительности — к чему-то вечному и большему. К пресловутому, мне не нужно победы, мне не нужно венца, мне не нужно губ ведьмы, чтоб дойти до конца.

Скрипки не делают. Делают бочки и скамейки. А скрипки, как хлеб, виноград и детей, рождают и взращивают. Не сеют хлеб в январе, не мнут виноград в мае, и человек должен созреть, чтобы родить себе подобных. Свою скрипку ты еще должен зачать в себе и долго вынашивать. Пройдет много времени, и тебе будет казаться, что ничего не меняется. Но незаметно для тебя пальцы твои будут приобретать гибкость и твердость, глаз станет светел и прям, как солнечный луч, а слух изощрен и трепетен. И тогда воображение представит тебе, как в юношеском сне, сладком, зыбком, мгновенном, то, что ты ищешь. Эта скрипка будет, как первая женщина в твоей жизни — широкими полными бедрами разойдутся обечайки, тонок и строен будет стан ее грифа, изящно, как поворот шеи любимой, наклонится завиток, а эфы загадочными волнующими складками очертят ее лоно. И она подаст тебе свой голос — нежный, ласковый, поющий, и не будет мига более полного счастья — сколько бы тебе ни довелось прожить, — чем это мгновенье сладостного обладанья! И тебе будет казаться: ничего прекраснее в мире не может быть и продлится это вечно. Но гением становится только тот, кто отдал всего себя творению своему без остатка и в разгаре счастья уже чувствует холодок неудовлетворенности — он уже вновь возродился для мук и страданий в поиске совершенства

Автор, как скрипка, должен вызреть, чтобы творить. Он должен выносить своё произведение, выстрадать его, если угодно. А когда автор творит ради бабла, ожидаемо получается говно.

Будь ты проклят, Энди Уорхол за то, что сделал искусство тиражируемым.