Вид из окна
Мы живем достаточно высоко, из из нашего окна хорошо виден город. Не весь город, конечно, всего лишь некоторая часть нашего района. Видны улицы, дома, деревья, автомобили, спешащие по своим делам люди. В разное время дня картинка разная: от утренней сосредоточенной напряженности с пробками на светофорах до вечернего благодушия с бабушками и внуками на качелях.
Очень интересно бывает наблюдать. Вот хозяин собаки всем своим видом показывает ей, что надо действовать более интенсивно, потому что ему пора на работу. Вот молодая пара уже 15 минут не сходит с места и отчаянно жестикулирует - очевидно, рождается какое-то новое взаимопонимание. Вот слишком резвый водитель попытался всех обхитрить и услышал в свой адрес разноголосицу автомобильных сигналов. И все куда-то идут.
Картины меняют друг друга, но, как ни странно, упрямо повторяются изо дня в день - редко когда удается увидеть что-то действительно новое: город живет в своем давно установившемся ритме.
Правда, иногда, в какие-то особые моменты эти повторяющиеся картинки словно замирают, и становится видно совсем иное.
Растерявшийся человек. Всем своим видом он демонстрирует уверенность, но делает это почти что из последних сил. За интенсивной однообразностью каждого дня он со все большим трудом ощущает смысл происходящего, но пока еще боится признаться себе в этом.
Пара. Для укрывшихся от посторонних глаз двоих совсем еще молодых людей сейчас вообще не существует привычного нам мира с его заботами. Сбиваясь, Он говорит Ей самое главное, и их души осторожно осваивают иную реальность. Не будем им мешать.
Старик. Он двигается очень медленно и осторожно - возраст не позволяет. Но его глаза молоды и излучают благодарность, один из самых ценных итогов зрелости.
Все это будет недолго, и скоро привычные картинки продолжат привычное движение, ведь жизнь нельзя остановить. Точно так же, как нельзя остановить и ту вторую жизнь - которая бывает видна в "разрывах" первой. Видна бывает нечасто, в те моменты, когда удается остановиться и прервать привычную рутину.
Как же ее порой не хватает, этой "второй" жизни, "второй" реальности! Хотя, почему "второй"? Кто сказал, что она "вторая"? Все чаще мне кажется, что она не просто "первая", а вообще - единственная настоящая.