//глаз дёргается в такт
цынь-цынь-цынь-цынь. Просто захотелось сесть и начать писать. Так я чувствую себя в безопасности, так мне привычно и спокойно. Я писала сквозь радости и печали, все эти годы ручка с бумагой и электронные буковки, слог за слогом, вытягивали верёвочки мыслей. Просто вот так, закончив день и отделавшись от самого неприятного дела (сподвигнув глаз дёргаться ещё пуще), сходив в горячий душ и отпустив хвост дня, в 19:39 по Швеции, вот в это 15-е апреля 2025 года, в своей комнате на чердаке, на своём навахо диване, в своей зелёной худи и с сырыми после душа волосами я отпускаю день и даю себе пространство побыть в чём-то очень моём, знакомом, таком нежном. В этих чёрных буковках. В этой кириллице, в этих звуках в моей голове от каждого слога. Это уже мой второй порыв писать сегодня. После работы, немного проматерясь перекопанному пути и немного обмёрзнув, я поехала в сторону своего Вэйнса. Мне было важно на этой неделе пописать там. Потому что уже скоро начинаются дрова, закнчивается школа перед каникулами, куча дел наслаиваются друг на друга. Поэтому вот так — сегодня. И я там долго писала про Цоя. Про то, с какими воспоминаниями ассоциируются у меня его песни. Как глубоко и далеко уходит этот голос, пронизывая каждый период моей жизни плотной шёлковой нитью. Писала о том, что люблю. Это мне даёт силы. Вот что их забирает — это архивировать то, что меня так тревожит. Но все эти слова помнят состояние, из которого я пишу. Эти слова помнят и любовь, которой брызгает на происходящее и нейтрализует кислоту.
Лес утром глотнул меня и Шанти и пустил по своим тропинкам. Сырой росой явлено поле, в котором Шанти повалялась и приняла на себя его сырость. По полю можно идти с закрытыми глазами — такое оно предсказуемое. Но всё равно не получается — вдруг, колодец? Вдруг, змея? И это "вдруг" мне верный друг. Улыбаюсь собаке (она улыбается мне в ответ?) и мы с ней делаем круг. На велосипеде еду и задувает в шею, в уши, в глаза. Спину зимы еще видно вдалеке. Она повернётся? Она насовсем? Не прощаясь? Но в этом мире всё на пока. "Приходи к нам в гости на вечеринку 16-го августа!" Это приглашение мне обещает невозможное — в этом мире существует август? Мне в него пока не поверить. Я еле верю в следующую неделю. Но меня это приглашение как-то утешает. "Something lovely to look forward to!" — соглашаюсь я на него. И этими жемчужинами пронизаны дни жизни моей. Сообщение от мамы, лучи, музыка, небо, сырая дорога, сердечко его оранжевое, мой беглый почерк в кафе, альбом "46" (кто бы еще его показал лесу, если не я?), вкусный кофе. Блестят, переливаются в солнечные дни. В пасмурные — повторяют за небом.