#36. Топлёное молоко

Дорогая,
Говоря языком натюрморта,
Разбавляя палитру
Краской аорты,
Подобных тем,
Что писал Ян ван Кессель -
Наш мир, как сухая герань,
Наш мир слишком скуден и пресен.
Вы, верно, счастливы с утра
И нежитесь в объятиях мужчины,
Как нежилась, ещё тогда,
Прелестная Венера в простынях
Скрывающая первые морщины.
Вас укрывают хлопотами дни
И тот несчастный Вас, увы, полюбит,
Вы слишком часто в этой жизни были влюблены,
Но редко кто сейчас подобное осудит.

Дорогая,
Мы лишь очередная веха
На хвосте Галактик,
Мы канем в Лету, в омут памяти
И станем опытом победных тактик.
Позвольте же уйти,
Чтоб вновь побыть не с теми,
Позвольте бросить то, что отравляет,
И как твердил друг Пауль Флеминг:
«Погибающий тебя благословляет!»

Вы простите за это,
Что дал слабину на изгибе трёх лет.
Я, просто, вспомнил, как мы улыбались,
Я вспомнил, как спасал нас ночью плед.
Как отравляли воздух едким табаком.
Ваши руки, наверное, как и прежде
Пахнут топлёным молоком.