#21. Вестник мод

С деревянной, чёрной ложки
Льется горький мёд обмана
Ты, родная, так усердно
Мажешь им больные раны,
Мажешь руки, чувства и глаза,
Мажешь даже те места,
Что сказать боится слово.

Для тебя это не ново
Строить всё лишь на обмане,
Только вот не едут летом сани.
Всё уперлось в твою ложь,
Ох, когда же ты поймешь…

В бездну валится вся мебель,
Стулья, стол, кровать и фото
Где со мною рядом кто-то
Чьи черты лица прекрасны,
Только всё испортилось напрасно.
Жаль, что чуждо для тебя понятие “семья”,
В комнате остались лишь пальто да я.
Вспоминай меня ночами
Лишь горячими, приятными речами
И прощай,
Сними кольцо,
Выпиши воскресный вестник мод
И можешь плюнуть тому в лицо,
Кто место моё займёт.

/23.12.2014/