Месть Ивана

В нынешний понедельник я оказался очень востребованным.
Мне написали все кто только мог, но вселенной этого показалось мало, поэтому вишенкой на торте стала очередь из настойчивых звонков, которую автоопределитель помечал как «есть жалобы».
Обычно стоически переношу такие тяготы, но в этот вечер я лёг пораньше и каждый теребоньк вынимал меня из тревожного сна.

Решив, что с такой настойчивостью хотят донести что-то важное, сдаюсь и принимаю вызов.
А там стандартное: «Здравствуйте, это сотрудник полиции, майор Зайцева, на вашем счету замечена подозрительная активность...»

Короче, развод на бабло. Ну, думаю, ты пожалеешь, что дозвонилась.
Начинаю говорить голосом смертельного больного человека с депрессией в терминальной стадии.
На протяжении всего диалога ей приходилось по сто раз повторять свои вопросы, уточнять ответы.
И хоть диалог оказался коротким, времени прошло много.

— Вы делали перевод бла-бла-бла?
— Нет (еле слышно, умирая)
— Что?
— Нет...
— Кто-нибудь ещё пользуется вашим бла-бла-бла?
— Нет... (уже почти с того света)
— Когда последний раз вам приходила смс от банка?
— Сегодня
— Когда конкретно?
(молчу...)
— Вы посмотрели когда?
— Нет...
— Почему?
— Мне плохо, я умираю.
— Что с вами? Где вы находитесь, давайте я вызову вам скорую.
— Не нужно, я хочу умереть.
— Если вам не нужна скорая, значит вы не умираете, посмотрите когда была последняя смс.
— Нет я не могу, я умираю.
— Вы не умираете!
— Все умирают...
(«майор» отключается, конец, занавес)