Какого цвета её глаза.

Я не могу понять, какого цвета ее глаза. Ясного синего неба, грозовых серых туч, поглощающих лоскуты исчезающей голубизны материи над головой. Зеленоватой, сочной травы, пробивающейся сквозь еще мерзлую, голую после снегов почву. Как это вообще возможно? Ничего не знать, кроме имени. Но отчего-то, лежа ночью, после выпитого горячительного, в четырех стенах, будучи трезвым несмотря на это, чувствовать, как долгожданные полосы подло ползут по пылающей коже лица, отмеряя путь вдоль пульсирующей артерии. Знал бы кто, как заходится сердце при виде горящего экрана. Будто лихорадит. Позорно, стыдно, неестественно. Опутывающий измотанную оболочку ужас исступленно убеждает, что механизм вот-вот остановится. Так сильно оно заходится. И не моих...