Забытый день рождения
В начале месяца я заглянула в свой Телеграм, мысленно сделав себе напоминалку, что надо не забыть поздравить тех, у кого в декабре дни рождения. Посмотрев, что времени еще много, данное благое пожелание отбросилось куда-то в глубины антресолей памяти, изрядно замусоренной ежедневными другими «важными» входящими сообщениями.
У меня плохая память на числа. Я могу удерживать в голове в долговременной памяти только два телефонных номера и все время путаю простой номер своего пин-кода. Когда меня совсем клинит, почему-то упорно набираю его в зеркальном порядке, удивляясь, почему пароль не подходит. После пары неприятных ситуаций я занесла все важные для себя пароли и явки цифры на одну карточку и разместила ее себе на видном месте на своей пробковой доске над рабочим столом.
Еще хуже дела у меня обстоят с днями рождения. Когда-то было очень удобно, что у всех твоих знакомых дата рождения стояла в социальных сетях, и перед соответственной датой всегда приходило уведомление. Но потом по современному электронному этикету все стали считать подобные напоминалки слишком навязчивыми и стыдливо убрали компрометирующие их числа из своих личных профилей (первым это сделал ваш покорный слуга).
Был у меня хороший друг. Ну как друг… Познакомившись на одной известной площадке на фоне взаимной симпатии мы долго общались, обмениваясь друг с другом своими вкусами и интересами, обсуждая все — от футбола до современного русского хип-хопа. Общение никогда не переходило рамки чата, постепенно перетекая в вялотекущую многолетнюю электронную переписку.
Очень быстро я поняла, что мне с ним слишком сложно. Он дипломированный психиатр, я типа дипломированный лингвист. Я профессионально цепляюсь за его слова, он — за мои мысли. С хирургической точностью мы находили болевые точки друг друга и со знанием дела аккуратно их друг другу массировали. У нас не совпадали мнения почти по любому вопросу. В любой моей безобидной фразе он находил скрытый подтекст и, сковыривая этот болезненный нарыв своим наточенным ногтем, он вытаскивал из него какие-то потаенные глубинные смыслы, которые мною даже не были заложены.
Когда для его блога понадобился дополнительный автор, я его познакомила с другим своим лучшим другом, который кропал стихи в различные столичные журнальчики и время от времени писал аналитические статьи различной степени художественности.
У них нашлось гораздо больше точек соприкосновения, и через несколько лет он стал шафером на свадьбе моего лучшего друга, а меня не то, что не пригласили, а даже о ней не сочли важным поставить в известность. На мой, как мне казалось, закономерный упрек, что вообще-то можно было сказать, а не допускать того, что я случайно узнала о свадьбе, увидев трансляцию свадебного танца в одной из соцсетей мне был дан обескураживающий для меня ответ, что о свадьбе сказали только близким друзьям, а я просто завидую.
Ну да, в свадебное платье невесты влезло бы три таких, как я.
Роль «буфера» между бывшими друзьями легла на него слишком большим грузом и постепенно наши отношения с этим другом свелись к обычной фатической коммуникации, когда мы просто пару раз в год списывались, чтобы поздравить друг друга с днем рождения. Он всегда безошибочно поздравлял меня 25 числа, я упорно пару раз поздравляла его 15 декабря, хотя его день рождения на несколько дней раньше. Прикрыв свою ужасную неловкость убогим «лучше поздно, чем никогда» я виновато писала ему в чатик, желая всего самого лучшего с несколькодневным опозданием.
Он добросердечно соглашался и немногословно благодарил.
Две декабрьские недели пронеслись со скоростью скоростного поезда, и пятнадцатого числа я опять «вовремя» вспомнила, что про его день рождения я снова забыла. В голове навязчиво промелькнула мысль: «Что же это я за сволочь такая?». Столько времени обижалась на одного нехорошего человека, который даже не может написать мне в день рождения, чтобы только сейчас понять, что лучше сойти за равнодушного, чем быть таким — вечно занятым и с плохой памятью.