Тягучие, словно густое вино, звуки вальса плыли по залу, теряясь в тенистых уголках, взмывая ввысь, в тёмный потолок бального зала. Дрожали огоньки свечей, мириады которых освещали пространство. Воздух был полон сладкого, оставляющего на языке послевкусие ржавчины, аромата лилий.

Мечислава, наследница Яровитова, просто идёт по выбранному пути. Но вечно кто-то лезет под ноги...