126)
Марсианский бар «Мечта колониста» был переполнен. Рабочие после смен раньше заходили сюда просто опрокинуть кружечку другую пива и идти в свои спальные каморки. Но последнее время люди стали здесь задерживаться подолгу. Это было единственное место во всём куполе, где ещё подавали спиртное. Правда, разбавленное и не всегда качественное. Но колонисты приходили сюда не за выпивкой. Они приходили, чтобы поговорить. Выговориться. Или просто посидеть в тепле, потому что в жилых блоках уже третьи сутки отключали отопление на ночь.
За стойкой стоял один из самых старых колонистов, один из первых, кто ступил на марсианскую землю двадцать лет назад. Он наливал мутную жидкость в гранёные стаканы и молчал. Он слышал эти разговоры за последние дни сотни раз.
— Говорю вам, — сказал коренастый мужик в засаленном комбинезоне, — нас просто бросили. Корпорация получила своё. Ну там металлы, редкоземельку. А теперь мы им не нужны.
— Да не Корпорация виновата! — возразил ему парень с нашивкой технической службы. — Это космиты перекрыли Пояс! Они блокировали все поставки! Из-за них мы тут подыхаем!
— А кто им дал такую возможность? — вмешался третий, сидевший в углу с кружкой в руках. — Корпорация двадцать лет грабила Пояс. Выкачивала ресурсы, платила копейки. Вот космиты и взбунтовались. И теперь мы в заложниках.
— Земля! — рявкнул кто-то от двери. — Земля должна была нас защитить! Мы же не просто так сюда летели! Нам обещали поддержку!
— Обещали, — усмехнулся бармен, протирая стакан. — Много чего обещали. А теперь у них там своя война. Российская Империя флот строит, Корпорация отбивается от шотландцев, космиты сидят в Поясе. А мы вот тут. Никому не нужные.
В баре повисла тяжёлая тишина. Каждый задумался о чём-то своём.
— Энергии нет, — сказал техник, глядя в свою кружку. — Вчера опять вырубился реактор в четвёртом куполе. Запчастей нет. Мы на аварийных аккумуляторах сидим. Если что-то серьёзное сломается, то уже не починим.
— Вода есть. Лёд добываем. Но насосы старые, а новых нет. И фильтры кончаются.
— Теплицы дают мало фруктов и овощей. Света не хватает. Урожай падает.
Разговор прервался. В бар вошёл человек в форме службы безопасности. Он был встревожен.
— Народ, — сказал он громко. — Там на площади перед Управлением собираются. Митинг. Говорят, хотят идти, требовать объяснений.
— Какие объяснения? — крикнул кто-то. — Нас бросили! Чего тут объяснять?!
Бармен поставил стакан на полку и снял фартук.
— Пойду посмотрю, — сказал он. — Может, и я что-то скажу.
На центральной площади собралось не меньше двухсот человек. Они стояли с плакатами, написанными от руки: «Верните снабжение!», «Корпорацию к ответу!», «Земля, услышь нас!», «Космиты, вы убиваете нас!».
Старый бармен остановился в стороне, слушая. Он не любил митинги. Слишком много слов, слишком мало дела. Но сейчас он понимал этих людей. Они были напуганы. Они были злы. И им нужно было выговориться. Толпа заволновалась. Кто-то бросил пустую банку в сторону здания. Охрана напряглась.
Бармен вздохнул и пошёл обратно в бар. Он знал, чем это закончится. Разговорами. Обещаниями. И ничем.
— Ну что там? — спросили его, когда он вернулся.
— Митингуют, — ответил он, меланхолично наливая себе стакан. — Ругают всех. И Корпорацию, и Землю, и космитов. Всё как обычно...