Марсианский бар «Мечта колониста» был переполнен. Рабочие после смен раньше заходили сюда просто опрокинуть кружечку другую пива и идти в свои спальные каморки. Но последнее время люди стали здесь задерживаться подолгу. Это было единственное место во всём куполе, где ещё подавали спиртное. Правда, разбавленное и не всегда качественное. Но колонисты приходили сюда не за выпивкой. Они приходили, чтобы поговорить. Выговориться. Или просто посидеть в тепле, потому что в жилых блоках уже третьи сутки отключали отопление на ночь.
Марку сидел на голых нарах, прислушиваясь к звукам за дверью. Где-то в коридоре гремели ключами, слышались шаги, редкие голоса. Воздух был спертым. Наверняка вентиляция была не на высоте. Да и кому надо за ней следить в СИЗО? За свою жизнь Шакалёнок побывал во многих подобных заведениях. И каждый раз думал, что это в последний.
Степанко сидел на жестких нарах, поджав колени к груди, и смотрел в стену. На серой, облупленной штукатурке камеры ему мерещились лица. Странные лица. То старик с перстнем, , То Марку старомодной одежде, то вообще какие-то непонятные машины и здания. Он видел их в своих снах, в этом не может быть сомнения. И каждый день, после такого он просыпается с криком. Это выматывало. Он знал причину всего этого. Главное — у него пропал камень.
Черненко сидел за столом, перед ним лежал раскрытый планшет. Надо было составить очередной рапорт о пересечении границы мелких контрабандистов и прочих искателей приключений за последнюю неделю. Но мысли его были далеко — в холодном космосе, где несколько лет назад бесследно исчез корабль дальней космической разведки «Дмитрий Донской». Он тогда был там. Он видел. И написал правду в своём отчете.