Киев. Столица того, что осталось когда-то от Украины, утопала в предвечерних сумерках. Небо над крышами было цвета мокрого асфальта, и в воздухе висела обещающая дождь влажная морось. Марку двигался по мостовой, выложенной грубым булыжником, прислушиваясь к эху своих собственных шагов. Он усиленно изображал из себя человека, который просто гуляет по городу после трудового дня. Но в его случае эта маскировка была необходима. Ему предстояло проникнуть в центр города. А тут хватало не только полиции, которая готова была прихватить любого просто так, чтобы стрясти несколько сот гривен на выпивку, но и сотрудников Службы безопасности, военных и просто обычных уличных банд. На банды, кстати, никто не обращал внимания. Ни полиция...
Воздух в кабинете Председателя всегда был свеж и прохладен. Вентиляция работала отменно. Тяжелый, насыщенный запах старого виски и ароматной сигары, как ни странно, никогда не мешал присутствующим. Сегодня здесь Смит вел переговоры, которые не должны были попасть ни в СМИ, ни в корпоративные записи, никуда.
Черненко был удивлён. Повстречать во сне человека из "своего" времени это довольно неожиданно. И интригующе. Но встреченный им сотоварищ оказался компанейским парнем, да ещё из "конкурирующей" организации. Правда точно какой он не понял, то ли разведка, то ли контрразведка. Но, в любом случае, с ним можно было разговаривать более менее откровенно.
В трактире было накурено и пахло ухой. Марку усмехнулся. Название трактира было "У Демьяна". Неужели написанная ещё в девятнадцатом веке басня так популярна в столице? Хотя вряд ли. Скорее всего так совпало. Все столики были заняты. Пришлось спрашивать позволения присесть к какому-то человеку в военной форме, но без погон. Это было довольно странно для этих мест, как показалось Шакалёнку. Не принято было в те года красоваться в таком виде. Странно это.
- Что же такого произошло в 1913 году? - Марку не мог понять, почему очередной сон снова выкинул его в Санкт-Петербург. До революции 1917 года ещё несколько лет. До Первой мировой войны тоже ещё есть время. Усталость от повторения снов уже стала головной болью. Надо искать причину. Но как?
Воздух в кабинете Председателя был кристально прозрачен и холоден, словно его откачали из стратосферы и наполнили запахом старого дерева и полированного металла. Помещение, занимавшее пентхаус, парило над суетой мегаполиса, а его панорамные стены открывали вид на бесконечную пустоту, заполненную свинцовыми облаками
"Астория". Самый центр Санкт-Петербурга. Наверное каждый хоть раз слышал это название. Но побывать там могли не все. Внутри этого, только в 1912 году построенного здания, все кричало о роскоши. Интерьеры проектировал сам знаменитый Лидваль, академик Императорской Академии художеств, и он даже выбирал мебель для интерьеров. Вышколенный персонал. Передовое электрическое освещение, водопровод, отопление - всё просто поражало воображение рядовых петербуржцев. Именно там Стюарт и снял номер. Черненко, помнивший, что даже в его время этот отель считался очень популярным и дорогим, с удивлением крутил головой вокруг. Он отметил, что интерьеры практически не поменялись. Умели строить!
Боль была всепроникающей, тупой и крайне неприятной. Черненко пытался вдохнуть полной грудью, но ребра отвечали резкой, колющей вспышкой. Он лежал, уткнувшись лицом в холодный гранит тротуара, и слушал, как город постепенно просыпается. Где-то очень далеко звякнул колокольчик конки, послышались отрывистые возгласы извозчиков, заскрипели ворота дворов-колодцев. Туман по-прежнему висел непроглядной пеленой, но в нем уже чувствовалось движение.