Город грехов

Когда воцарится свобода слова,
Когда станет больно смотреть на небо,
Рассядутся все по своим столовым,
На подиум выскочат королевы,
    Минуя активность телеэфира,
    Совсем неожиданно и некстати
    Приедет печальный хранитель мира
    В последнем вагоне, в пустой плацкарте.

Пройдёт по перрону он тихой сапой,
В вокзальном буфете закажет чаю,
Мужчина в потёртом пальто из драпа,
Которого вряд ли здесь кто встречает,
    Поставит на землю свои котомки,
    Ни с кем не болтая и не знакомясь,
    Чернильною ручкой в тетрадке тонкой
    Он будет чертить свой последний комикс,

        Как мистер Миллер
        Свой Город Грехов,
        Смешает с пылью
        Привычных богов,
        Но Бога ради –
        В чём я неправ?
        Сойдёт с тетради
        Убийца Марв…

В его чёрно-белом воображенье
Сойдутся титаны грехопаденья,
И станет стрелок уголком мишени,
И станет правитель убогой тенью,
    Разделится мир на “плохой” и “худший”,
    При этом оставшись таким прекрасным:
    Навряд ли ты душу отмоешь в душе,
    Когда твою душу он создал грязной,

        Как мистер Миллер
        Свой Город Грехов
        В безумном стиле
        Навеки веков.
        Покажет лихо
        Все, что почём,
        Малютка Михо
        Своим мечом.

Закончив своё непростое дело,
Хранитель забудет тетрадь на стойке,
Дотащит в плацкарту земное тело,
Уляжется спать на потёртой койке
    И тихо исчезнет во тьме тоннеля,
    О будущем больше не беспокоясь…
    Поверь мне, дружок, не пройдёт недели,
    Как кто-то найдёт его главный комикс.

        И мистер Миллер,
        И Город Грехов –
        Всё станет былью:
        Скажи, ты готов?
        Танцует Нэнси
        С хлыстом в руке,
        Мир слишком тесен,
        А мы – каракули на песке…
        Ну неужели мы все – каракули на песке?...