Постконцертная

Когда со сцены плывут не только смешливые облака,
Но бури разных эмоций, магнитные шквалы или шторма,
И твёрдо аккорд фиксирует чётко обученная рука,
Без всяких конкретных мыслей, почти рефлекторно, почти сама.
Я вдруг погружаюсь в лица, в глаза пришедших, в их рукава,
Зелёные, точно жилы на палимпсестах былых времён,
И вот уже опустела моя бесшабашная голова,
И первым прелестным рядом я окончательно стал пленён.

Когда все глаза наполнены чем-то, чего не расшифровать,
Чего не понять дескрипторам и декодерам всех мастей,
Я переливаюсь в ритм, когда после “два” снова рвётся “ать”,
И в целое обращаюсь из совокупности всех частей.
Я вижу её улыбку и вдруг понимаю, что всё не мне,
А так, потому что нечто в словах довольно-таки смешно,
Но я продолжаю шоу, и все мои мысли опять о ней,
Поскольку об остальных размышлять, не иначе, запрещено.

      И только если с плеч я сброшу груз
      И причешусь, и состригу косу,
      Возможно кто-то из прекрасных муз
      Напишет мне в двенадцатом часу.
      И полуполон на столе стакан:
      Плывёт по пиву Кристобаль Колон.
      Я далеко не просто музыкант –
      Я лишь романтик, и почти влюблён...
      Почти...

А я просыпаюсь утром и вдруг понимаю, что всё прошло,
Что всё, что было вчера, потеряло свежесть и чистоту,
Охватит цветная лента мой загорелый высокий лоб,
И я понесу перекладину к нижеописанному кресту.
Он, кажется, невелик, и ногами я буду землю цеплять,
Толкать эту землю ногами, руками вцепившись в гитарный гриф,
И снова введу в написание ижицу, фиту и даже ять,
И буду немного безумен, немного умён и чуть-чуть игрив.

А леди с первого ряда мне будет сниться много ночей,
Ну да, я люблю блондинок, - (брюнеток тоже – будем честны), -
И в целом, всё это мелочи, я всё равно, как всегда, ничей,
Значит, имею право на абсолютно фривольные сны.
В общем, надеюсь, встретимся, может, Вы скажете мне “привет”,
Я захлебнусь, утопая в озёрах прелестнейших в мире глаз,
Чёрт побери, как всегда, влюбляюсь, когда бываю в Москве,
Впрочем, таю надежду, что в Вас – это будет в последний раз.

      И только если, позабыв конфуз –
      Я ведь теряюсь, если вижу дам, -
      Быть может, кто-то из прелестных муз
      Мне улыбнётся здесь и вспомнит там.
      Пусть доберётся Кристобаль Колон,
      В бокале с пивом к Индии своей,
      А я романтик – я почти влюблён,
      И я пою ей, и пишу я к ней.
      Пою...