Игра в классики

Мне что Кортасар, что Альмодовар – одна и та же латинская блажь;
       По мне должно быть – бутылка виски, немного льда и пустой стакан.
И если ты для меня готова, тогда всё просто как «отче наш»,
       Тогда поедем в их странный город, в себя впитавший века. Века

       Летят нещадно, глотая перья, сжигая рукописи в огне,
              Сжижая газы, варя из наций какой-то дьявольский буйябес,
       Но нам не страшно, мы всё отпели и смотрим вспять на себя извне –
              Из наших мерзостных эмиграций, из наших средней насидки мест.

Мне что Лапландия, что Мальорка – одна и та же курортная дрянь;
       По мне должно быть – моя футболка, под ней дрожащий изгиб груди,
И от Челябинска до Нью-Йорка во всех столицах пролётных стран
       Твоя потерянная заколка шепнёт на ухо – найди. Найди

       В иных кантатах и фугах Баха, среди безумной системы нот,
              Среди промышленных магазинов, среди Спанч Бобов и киберкниг
       Меня, покуда не стал я прахом и с головой не ушёл в кино,
              Меня, одетого лишь в резину, во всех несчастьях своих вини.

Мне что движение, что стоянка – одна и та же залётная вошь
       Меня кусает, дерёт изнанку, ползёт по коже и греет кровь,
По мне должно быть – танцуй, испанка, играй гитара, меня не трожь,
       Звените, пальцы, стучите, банки, краснейте, рожи, ломайся, кров.

       Ломайтесь, стены, крушите мебель, сдирайте кожу, пока даю,
              Иди на шорох, моя игрушка, иди на грохот, на запах дня,
       Приём, цветок, отвечает стебель, приём, корма, отвечает ют –
              Стреляй в меня из гарпунной пушки, и ни за что не бросай меня.