О Злобном Сорняке
🌿 Назначение сказки: когда и кому читать?
📖 Когда:
◎ Летним днём, когда в саду всё растёт не по плану
◎ После ссоры, когда слова колются
◎ В момент, когда кто-то не просит помощи, при этом нуждается в ней
◎ Осенью, когда кто-то остался один
👩👧👦 Кому:
◎ Детям, которым сложно подружиться
◎ Взрослым, у которых внутри давно колючее
◎ Всем, кто верит, что даже сорняк может стать началом чуда, колючка — чьим-то домом
На краю старого сада, где всё жило само по себе: малиновые кусты раскинулись как попало, бархатцы забыли порядок, а мята лезет в клубнику, как будто ей туда давно пора. Где забор держался только на упрямстве, а тропинка путалась в крапиве, жил Сорняк.
Он не знал, как его зовут. Никто не звал его. Имени у него не было. Не знал, кто его посадил. Его не сажали, не выбирали, не ждали. Его никто не поливал, не хвалил, не сажал рядом что-то «для компании». Он вырос. Сам. Пробился через камень, вылез из земли в какой-то дождливый день, нашёл место у изгороди и стал колючим, потому что мягкость тут не помогала.
Его стебель был ломаным, словно кто-то его когда-то неосторожно задел и не извинился. Листья — жёсткие, с острыми краями, как миниатюрные пилы, будто он нарочно сделал их такими, чтобы к нему не приближались без причины. Его характер был похож на пыльную дорогу.
Другие растения его не любили. Не потому что он мешал. А потому что он всегда говорил что-то едкое:
— Ты мята? Ты думаешь, от тебя свежо? Нет, от тебя пряно. А это раздражает.
— Бархатец, ты что, забыл, что у тебя пахнет только сверху? Посмотри, что у тебя внизу.
Цветы дулись. А он дулся в ответ.
— Ну и что, что я колючий? — ворчал он. — Это же не я придумал палящее солнце и холодный ливень. Это всё они. А другие растения? Они только и делают, что ищут тёплые компании. Никто не хочет быть рядом со мной.
Так и жили. Он привык расти один. С каждым днём одиночество делало его чуть жёстче, чуть угловатее. Никто не садился рядом, никто не спрашивал, как у него дела, никто не говорил: «Посмотрите, какой характер!»
— И не надо, — шептал он листьям, которые сами с собой разговаривать не умели. — Один — это надёжнее. Один — это не обязан. Мне никто не нужен. Абсолютно никто.
Лето в саду шло, как всегда: лениво, с пересыхающей тропинкой, переспевшей клубникой и разговором между пчёлами и ветром. Сорняк стоял на своём месте и никуда не торопился. День был ничем не хуже вчерашнего. Ни громче, ни тише. Всё повторялось.
Он не ожидал, что кто-то появится. А тем более — появится с вниманием.
Девочка пришла, как будто её занесло ветром, который на секунду забыл, куда он обычно дует. У неё были босые пятки, в волосах — запах дороги, а в кармане — круглое семечко, как бусинка, которое она иногда перекатывала пальцами. Оно не было ни мятным, ни цветочным, ни овощным. Просто одно-единственное семечко, которое хотелось посадить.
Девочка смотрела на сад, как на карту, в которой нужно не найти правильное место, а почувствовать, где будет лучше всего. Сорняк заметил её сразу. И решил, что она точно пройдёт мимо. Даже слегка шевельнул самым острым листом — на всякий случай, будто хотел сказать: «Проходи мимо».
Все растения хотели, чтобы семечко посадили рядом с ними. Хотя никто не знал, во что оно вырастет. Мята делала вид, что расправляет листья и старалась быть душистой. Бархатцы стояли особенно ровно и радостно. Даже клевер пытался быть важным и широко улыбался всеми лепестками.
Девочка долго смотрела на сорняк. Не удивлённо, не насмешливо — внимательно, будто он был частью чего-то большего, чего она сама до конца не знала. Потом вынула из кармана круглое семечко, подержала его на ладони. Оно не блестело, не пахло, не притворялось особенным. При этом в нём что-то было — что-то очень тихое, упрямое и живое.
— Думаю, ты — подходящее место. Ты справишься, — сказала девочка и посадила семечко у самого корня Сорняка. Потом встала и ушла, будто ничего необычного не произошло. Хотя произошло.
Все ахнули. Сорняк сначала не среагировал. Замер. Он не понимал, зачем. Он не просил. Не звал. Даже никому не подмигивал. И теперь рядом — кто-то маленький, кто, похоже, собирается жить. Он и не знал, как быть рядом с кем-то, кто ещё не вырос.
— Ну-ну, — пробормотал он. — Смотри, не обожгись о меня. Я колючий. Я не забавный. Я не суюсь к другим — и не люблю, когда суются ко мне.
Семечко не отвечало. Оно лежало в тёплой земле, и его тихое молчание было не равнодушным — просто оно не боялось.
Потом Сорняк слегка качнулся, будто уклонялся от ветра — хотя ветра не было. Он чувствовал: рядом появилось что-то, что не собирается уходить. И не просит разрешения. И не делает вид, что это нормально. Оно просто есть.
Сорняк старался вести себя как обычно. Стоял хмуро, шевелил листьями строго вверх, косился на соседей — не слишком явно, при этом достаточно, чтобы они чувствовали: тут с ним церемониться не будут.
Он не разговаривал с ростком. Потому что с кем разговаривать, если рядом кто-то, кто ещё даже не вылез толком? Иногда сдвигал лист — не специально, просто потому что солнце пекло сильнее обычного. Или наклонялся так, что капли дождя стекали по его стеблю и капали точно туда, где нужна влага, хотя дождь не спрашивал, как падать.
И всё же каждый раз, когда он замечал, что росток не боится быть рядом, он немного замирал. Не от растерянности. От непривычного ощущения — словно рядом с тобой что-то растёт, и ты не обязан его пугать. Потом — сказал что-то вроде:
— Если ты вырастешь, то постарайся не быть глупым. А то таких тут хватает.
Дни проходили без особых происшествий. Росток рос — не быстро, не пышно, без пафоса. Просто становился выше. Сначала появился один лист — тонкий, почти прозрачный. Потом второй — уверенный, с краем, похожим на улыбку. Он не боялся. Тянулся в сторону Сорняка. А Сорняк вдруг понял: кто-то хочет расти рядом с ним.
— Ну ты даёшь, — сказал Сорняк. — Не боишься ни моей колючести, ни моей кривости?
Росток не отвечал. Просто рос рядом.
Сорняк всё замечал, при этом делал вид, что не придаёт значения. Он даже не отодвинул свои колючки. При этом не мешал. Стоял, как и прежде, немного кривовато, немного в сторону. И всё же каждый его лист стал расправляться не от упрямства, а от того, что рядом — место, где тебя не боятся.
Стал говорить тише. Не от нежности. От того, что в тишине теперь кто-то живёт, кроме него самого.
Когда росток дорос до колена девочки, он всё ещё был неизвестным. Никто не мог сказать, будет ли он пахнуть, цвести или просто останется зелёным. При этом он точно знал, где его корень. Он был в земле, которую никто не готовил, и рядом — с тем, кого никто не ждал.
Сорняк по-прежнему не умел быть ласковым. Не научился красиво говорить, не стал ни мягким, ни популярным. Не покраснел от смущения. Не начал извиняться за прошлое. При этом каждый его лист расправился ещё чуть шире. Каждое слово, которое он говорил, звучало медленнее.
— Ладно, раз ты здесь… тогда будь, — пробурчал он однажды. — Только не будь слишком хорошим. Это раздражает.
Однажды Сорняк поймал себя на том, что ждёт, как пройдёт день. Не потому что ждёт дождя или солнца. А потому что интересно — что будет дальше.
И когда кто-то случайно коснулся его колючего листа и не отдёрнул руку, он ничего не сказал. Просто остался стоять.
Как растение.
Как тень.
Как тот, кто оказался нужным, сам того не прося.
🌿 Основные идеи сказки:
◎ Быть колючим — это не навсегда. Иногда это просто форма тишины.
◎ Когда рядом появляется кто-то, кто не требует, а просто остаётся, даже самый замкнутый персонаж меняется.
◎ Когда рядом с тобой растут, ты не можешь остаться прежним.
◎ Даже сорняк может быть точкой опоры, если его не заставлять меняться, а просто быть рядом.