
Когда человек откладывает что-то по-настоящему важное, ему кажется, что он ставит жизнь на паузу до лучшего момента.

Посмотри, сколько всего ты знаешь о мире. Как называется страна, где прошло детство. Сколько лет человечеству.

Есть один вопрос который кажется простым, пока не начинаешь в него всматриваться. Кто помнит? Не что помнится — а кто держит эту память, кто её владелец, кто тот к кому она приходит утром вместе с открытыми глазами и говорит: вот, это снова ты, вот твоя вчерашняя жизнь, вот твоё имя, вот твоя история, надевай.

Собака бежит за палкой. Приносит. Хвостом виляет, ждёт следующего броска. И так по кругу, пока рука не устанет кидать.

В прошлый раз я подвёл тебя к самому краю. К вопросу, на котором обрывается любой текст: попробуй найти того, кто за всем этим стоит – находишь?

Ты читаешь всё это, киваешь, внутри отзывается. Да, точно, я не мысли, я не персонаж, внимание это луч, деятеля нет. Складно, ясно, резонирует. А наутро всё то же самое. Та же тревога. Те же реакции. Тот же шум в голове который ты только вчера так красиво разоблачил.