
Сегодня я выкинул жизнь на помойку. Это можно сделать по разным причинам. Не думаю, что стоит перечислять все. Могу назвать только свою, но рассказ украдет крупицу времени. Представьте, что от счастья вас отделяет высокая и непреодолимая стена. В моём мире такую стену возвела корпорация Buslim. До того, как Buslim начала заниматься материализацией воспоминаний, она, как вы могли догадаться, производила автобусы. Компания бы ничем не отличалась от каких-нибудь Ikarus или Neoplan, если бы в далеком году её инженеры не преодолели пространство и время занимаясь усовершенствованием кондиционеров в транспортных средствах длительного путешествия.

Это история маленького человека. Самого маленького человека, которого вы только можете себе представить. Представлять его можно долго и упорно, но до конца так и не получится из-за размытости, как в расфокусированном снимке, характера, нечеткой жизненной позиции и абсолютной нерешительности. Если бы этот человек попал в ад по ошибке, то просто смирился бы с этим и остался кипеть в котле.

Добрый день. Вы просили меня написать о страховом случае в “Музее грёз”, но вот уже который день я сажусь за пишущую машинку и слова упорно отказываются ложиться на бумагу. Дело даже не в том, что трудно представить результаты расследования по случаю, скорее в том что сегодня это сделать практически невозможно. Виноваты не какие-то особые обстоятельства, но скорее время в которое вряд ли возможно выкроить хоть часть истины, хотя бы часть настоящего из насквозь искусственного мира. Надеюсь, что это письмо пусть и не даст конкретного ответа на вопрос наступил ли страховой случай или нет, но хотя бы оправдает столь длительное время ответа. Поверьте, я бы сам хотел скорее закончить, но обстоятельства упорно отказываются подходить друг к другу.