Я тут однажды, в порыве странных чувств, захотела переписывать свои дневниковые записи. И, как прочие страстно обещанные вещи, — ничего не сделалось. Снова захотелось перечитать дневник вдруг откопаю там забавное, или глупое, или милое, или неожиданно мудрое. Единственное, я откопала что пятнадцатилетние дети — сущий ад и кошмар наяву. Честно, у меня волосы дыбом от того, что я писала в дневнике конкретно в промежуток от пятнадцати до шестнадцати лет. Словами не передать, как захотелось эту девочку отхлестать ремнём, запереть в интернате для девочек и заставить день и ночь читать учебники. Помню, как думала: «Своих детей я не буду ни к чему заставлять, я буду им всё разрешать, я буду с ними тусоваться. И буду самой лучшей мамой на свете».
Недавно меня везла в такси забавная женщина. Впервые мне предложили покурить в машине, я так удивилась, что спросила: «Правда, что ли?» Она была очень милая и ответила, что в её такси курить могут только девушки. Как назло, в тот день у меня не было стиков.
В. раскачивался на своём кресле. В его правой руке были сделанные им чётки; он перебирал их пальцами, притрагиваясь к очередному деревянному звену и мысленно говорил: «Я есмь бог». Взгляд следил за семенящей на кухне Н., его женой. Она готовила завтрак. С утра она чувствовала какое-то напряжение, чувствовала, как горит её спина от его взгляда. Поэтому она делала больше дел и движений, чем надо, старалась скрыть неловкость под бурной деятельностью, тихо приговаривая: «Надо ещё вот это сделать», «А вот где оно». На плите одновременно кипела каша и жарилась яичница; кофе в чашке под блюдцем настаивался, овощи нарезались хаотичными кусочками. Ей хотелось, чтобы её движения казались расслабленными — хотя бы для неё самой. Но она понимала...
Вспомнила дурацкую историю про манную кашу из школьной жизни. В ней есть все, разочарование, уныние, брезгливость, высокомерие, манная каша.
Почему мою телегу все игнорируют? Я там дай бог раз в сто лет что-то выкладываю, сегодня в кружочек свою халупу показала, например
Решила завести телеграм канал. Буду и туда писать самое разное.
Ладно, села в кофейне и открыла заметку. Давно есть желание начать писать стихи, но такие, про настоящие чувства, а ещё не хочется размазывать сопли по экрану. Чаще стала об этом думать, представлять, но писать стихи для меня это беда. Очень редко получается писать подобное, настолько, что никогда практически. Хотя так хочется. Слушаю русскую музыку, и это те же стихи, наложенные на музыку и спетые голосом. Эх. Начала это писать просто для того чтобы себя немного в состояние ввести. Просто смотреть на белую заметку - не продуктивно.
Откуда все эти разгоры о поколениях? Моя бабушка беби буммер, моя мама из поколения сендвич, старшая сестра миллениал, да и брат, наверное, тоже. Я возможно зумер, а может миллениал, никто толком и объяснить не может. Бабушка потерялась во вселенной иконок на телефоне, мама что называется " уверенный пользователь", я помню как у меня были кнопочные телефоны, помню какой у них был разъём. Это тебе не лайтнинг и тайпси, это больше похоже когда козу руками показываешь, настоящий рок, да и разъём для наушников был такой же, если наушники вылетели, то музыка играла на всю улицу. А помните специальную дырку, ну туда те самые наушники вставляли? Она такая круглая была, прям рядом с дыркой для зарядки. Эххх. Помню как появился мой первый...
Что ещё за "семейные обстоятельства"? Знаете, мне пришлось прогулять работу по семейным обстоятельствам. На самом же деле ты проспал/забил/устал. В школе я как-то оказалась у замдиректора, она дала мне листочек и говорит: "пиши объяснительную" пишу - "я Панюшкина Регина, прогуляла урок истории потому что мне не хотелось туда идти" я не шучу, я правда восприняла её просьбу как свое честное покаяние. И что в итоге? Она выкинула мой листок и уже под её диктовку пишу про семейные обстоятельства. Чудесно. Недавно когда писала заявление на академ, произошла ровно та же ситуация. Дали мне листочек, я пишу "в связи с академическими задолжностями" это правда, меня при ней завалили на последнем зачёте, она прекрасно знает из-за чего я к ней...