Ошибка выжившего
ошибка, ошибка, ошибка,- повторяет мой мозг вместо сна. Он очень хочет понять, что мы сделали не так, что могли сделать, что ещё можем. У нас нет раскадровки события, только обрывки. Не идти вперёд, попробовать найти укрытие, встать в позу, взять камень, грозно орать, потому что спокойно тут явно уже не получится, не поворачиваться спиной, но тихо отступать, не бежать, делать вид, что ты большой и грозный и... вот тут оно: ошибка, ошибка, ошибка, - до последнего момента не верить, что они нападут, думать, что эта женщина их уведёт, что они её слышат и слушают. Что они ничего не сделают, это просто собаки, такие же, как все. Ошибка. Ошибка. Ошибка. Не устоять на ногах. Ударить светлую собаку камнем. Я даже не помню, как она выглядит...
Паркинсония
На Спартатлоне в 19 году я коснулась веточки пушистого зеленого растения на бегу, оно так тянуло свои мягкие лапы, что захотелось дать ему пять, но это была ловушка. Подлое коварное деревце вонзило в мою руку острые клыки - шипы, ранив до крови. Я еще посмеялась, что это такая треба/жертва местным богам.