— А что, если у тебя не получится его подставить? — Юнги недовольно фыркает, раздражённо закатывая глаза и втапливая педаль газа в пол, чтобы скорее обогнать очередной поток машин.
Чимина бесит эта предновогодняя суета. Ему просто хочется уснуть на весь Декабрь и, желательно, середину Января, потому что все эти счастливые лица людей, новогодние дурацкие песенки и украшения буквально из каждой дыры не вызывают в нём ничего, кроме неконтролируемого раздражения. Он быстро расплачивается в магазине, игнорируя вежливое: «С наступающим вас!» и, надвинув кепку на лицо ещё больше, спешит к дому.
Юнги устало стонет, когда трель от дверного звонка прерывает его ужин в гордом одиночестве. Он даже догадывается кто там сейчас и вообще не удивлён его приходу — такое всегда случается после того, как Юнги пользуется людьми, даёт им надежду на отношения, а потом бросает, сказав, что ничего никогда не испытывал. На самом деле Юнги не подонок, он просто не хочет привязываться, не хочет всей этой любви-хуйни и обязательного разочарования. Зачем это всё, если можно насладиться приятной беседой, хорошенько потрахаться и после помахать ручкой, выпнув очередного ухажёра за дверь. Он ничего этим людям не обещал, не говорил, лишь дал надежду своими действиями, те же сами всё додумали, а после страдают от своих несбывшихся мечт.
Чимин не может никак успокоиться. С момента, как муж уехал на одну ночь с друзьями, он не может заставить себя оторваться от телефона. Всё смотрит, смотрит и смотрит на этого завораживающего мужчину, не в силах наконец закрыть приложение и сконцентрироваться на том, чтобы приготовить мужу ужин. Даже если Юнги этого и не просит, на самом деле. Давно. С момента, как их брак стал слишком обыденным.